mi amigo.

la imagen de sus ratos más felices

hasta ahora siguen siendo mi motor

lo siento

lo escucho

lo espero

y sueño

lo llevo bien pegado al corazón

me alegro de nunca despedirlo

pero no voy más por la orilla caminando

porqe sé que era hermoso entre los dos

te extraño. te quiero. te necesito.

acá.

maxi querido.

bon que bon. sos un pedacito de mi corazón.

el miércoles pasó algo fuerte. muy fuerte.

hice entrega de las llaves de mi querido departamento.

las mismas que con coquita retiramos aquel octubre de 2005.

esas mismas llaves que muestran la foto, en el frío pasillo de la inmobiliaria.

mi departamento se llamaba hasta hoy "el bon que bon".

era mio, del coqui, del maxi y de diegui.

y siempre va a ser así.

tiene historias que más que historias son testimonios.

tiene magia.

tiene noches de fifa y oreo.

tiene tardes de fifa y postrecito ser.

tiene acordes de la viola de diegui.

tiene piojos. mucho pero mucho piojos.

tiene humo de la pipa del laucha.

tiene gritos de texi.

quedarán en ese dpto noches de futbol de primera, gracias a bichiour.

recuerdos de charlas con paulita mónaco, diálogos orientales sobre ramones y punk en general. cuadras de diferencia hasta la calle entre ríos.

noches de colitas de cuadril y otras hierbas, con el diego de testigo, dándose el lujo de mirarnos y escucharnos al tiempo que esquiva ingleses.

la luli y la agus con la bruja del piso de abajo.

la catu y las palomas de coquita.

lo tiene y lo va a tener a minito mirando los simpsons.

a korneta amando a su guitarra.

al maxi preparando el festejo de la nana licenciada.

a las carreritas por bañarse primero después del fútbol de los jueves.

a la pintada de cara al 7 1/2: todavía tenemos sus sedas, giles. nunca las vinieron a buscar.

en el dpto quedarán borracheras después de clásicos ganados.

quedarán días del amigo. confesiones de todo tipo.

visitas de toto, de fierro, de vecinos.

hoy se fueron las llaves.

como se fueron el coqui y el maxi.

como nos fuimos el diegui y yo.

pero las cosas que pasamos... no morirán jamás.

spiderman.

spiderman es amigo mio.

es crítico pero incondicional, sumamente calentón pero nada rencoroso.

es muy bueno. muy noble y muy genuino.

dicen que un creativo tiene que, como dadá, romper con lo establecido. y este loco rompe la ley de la coherencia, porque a pesar de su incuestionable bondad, spiderman es también un demonio cortito.

me gusta mucho escucharlo a spiderman contar historias de su pueblo natal: sus contactos con lacamoire, su trabajo en la casa de fotografía, sus rifas paseando un lechón por todo el pueblo y sus domingos pegado al alambrado alentando a los chetos.

spiderman es el redactor del box de enfrente. para con un tal fulano, de quien ya hablé y seguiré hablando en próximas entregas. su compañía no es un detalle menor porque juntos se potencian en cuanto al delirio y más allá del trabajo, hacen una linda dupla de amigos, que más de una vez se hace trío por la incorporación de quien les habla.

tenemos juntos muchos viernes de alma, almuerzos en la vieja esquina, la candela y la tasca.

sergio denis y sergio aguero son los ídolos de spiderman. también gusta de kapanga, la vela puerca y la comunidad.

es hincha de independiente de avellandeda.

también es un gran musicalizador. desde sus parlentes, la agencia se alegra especialmente los viernes, que suelen arrancar con gardeles y terminar con frank sinatra y carlitos jiménez.

así es spiderman, que tiene muchos y muy importantes premios, pero hay uno que revalida todos los días y en todo momento, que es el de ser un tipo muy querido.

para el último dejé la característica que mejor define a spiderman.

porque debajo de ese traje de superhéroe, está la verdad:

spiderman en la vida real se llama nino.

y es un hombre en movimiento.

murga que cruza la frontera II

un día de ritual es un día de cosquillas en la panza.

sensaciones, miradas, sabores y olores marcan el acelerado pulso del antes, del durante y del después.

generalmente se duerme en bondi la noche antes de un ritual. si es que se duerme.

la previa, para mi no es previa sino parte. el primer trago es el primer tema.y siempre hay que largar arriba, bien arriba. sino, ya sabemos, se nos va la vida.

pero esta no es una previa más. estamos en uruguay.

estamos todos?

no.falta tedy.

fa.perdimos a un tipo en montevideo.

no. él tipo nos perdió a nosotros. a po prósito.

alguien avisa que lo vio irse del boliche con aquella rubia percanta, la amiga de coca.

fuera de peligro tedy. tampoco nos hubiesemos preocupado tanto. es tedy. de última, que se preocupe la república oriental del uruguay.

ya es la siesta. la noche de sábado dejó sus secuelas y tampoco es cuestión de llegar cansados al ritual. hace frío. que venga el calor.

llegan amigos de marcos. muchos esperan ver a la vela. cuando se imaginan la noche, se la imaginan escuchando al enano y al cebolla. es el caso de coca y de iván.

mati y yo discutimos sobre te diría. él quiere prender su bengala en te diría y yo también. él tiene una y yo dos. algunos opinan. otros no.

arrancamos en dos taxis y nos bajamos cerca de lo del rana. caminamos algunas cuadras y los nervios ya me hacen picar la cabeza.

viene bien un poco de grapa miel. distiende, afloja, calienta.

tedy se calienta por una broma perfectamente ejecutada en conjunto.

y yo que quiero partir rumbo al centenario. y no precisamente para recordar el gol del chango cárdenas.

ya estamos afuera, a una diez cuadras de lo que vinimos a buscar. alguien prende una vela y el motor… del avión. queremos alto volar.

llegamos y en la cola vemos a gente con termos. gente con termos mientras las bengalas se pierden en nuestra intimidad. susto de control. pero el cacheo es generoso y estamos adentro, en un pasillo que desemboca en uno de los estadios más míticos del mundo.

incluso antes de ese ritual.

lo que sigue es lo que más rápido se cuenta, pero lo que más adentro queda, lo que nunca se va a ir.

conocimos a buitres y su “dale peñarol”, conocimos a trosky con “un beso y una flor”.

gordo opa.

conocimos a la encarnación femenina del mismísimo jim morrison. en serio.

y de repente mauro apoyando sus brazos sobre los hombros de una muchacha bonita.

y ya está oscuro. llegó la noche. la noche llegó.

ffffffffffffffffffffffffffffffpá!!!!!!! ffffffffffffffffffffffffffffffffffpá!!!!!!!!

y estoy en los hombros de coca y ciro tiene rompeviento y guitarra. el momento trascurre en camara lenta y la pantalla gigante me muestra con luz verde y camiseta celeste. la bengala que vuela, para que el momento pase a ser más perfecto por su imperfección. y mati que la levanta y baila, estamos en ronda.

y la corneta de olvidate que se zampa en ay ay ay, y que se maten nomás en el gran buenos aires y en la parte de atrás. estamos frente a balá, ignoramos telefonos, somos felices. y vaciamos el vaso antes del fin.

después vendran la vela, la última coca de todo el estadio, las remeras, los chivitos y el motorhome.

nos espera un lunes sencillamente perfecto.

otro inolvidable tesoro.

murga que cruza la frontera.

el viaje a montevideo fue sencillamente hermoso.

y tuvo todo lo que debía tener.

todo lo que habíamos soñado y lo que no también. recuerdos bizarros. chivitos, bengalas y sobornos. enanos corriendo por ahí.

partimos desde la terminal de cba la tarde del viernes 8 de octubre de 2004. a chamo lo secuestré pero iván se me escapó. llegó 10 minutos más tarde de lo que indicaba la partida de un bondi afortunadamente demorado culpa de… coca. su dni estaba en un estado similar al de él la noche siguiente: roto.

y allá vamos, uruguay.

fue duro pasar entre ríos sin que nadie se baje, pero más duro fue despertarme en la frontera.

“guau, guau, guau.”

guau más, guau menos, esas fueron las palabras del perro drogón. abajo los cannes olfateando la bodega. arriba un gendarme que revisa documentos. el ovejero, fanático de marley y escuchando resistencia suburbana en sus auriculares, que se quiere mandar y fumarse el bondi entero.

pero aparece don billetín, y coca se vuelve legible.

chofer, chofer, arranque ese motor.

con el viento a favor, la noche tibia, tan lejos de mi amor yo estoy entrando en uruguay.

ya en tierras charrúas todo se vuelve amigable.

nos recibe una amiga de coca y nos saca a conocer a pie, una ciudad con ganas de caminar. remera de verde paisaje paseando por una montevideo esperanzada, expectante. tabaré presente en todas las charlas y las ilusiones de la gente, en una ciudad llena de banderitas blancas, azules y rojas.

después de caminar el parque rodó, la paz nos pertenece. una feria muy amellie. una pilsen. más de una.y el mercado de la abundancia. nunca un nombre más representativo.

y qué más?llegan mauro, tedy, marcos.

nada hacía falta para que ese momento sea perfecto.

o quizás un 4 a 1 de argentina a uruguay, comiendo paella, brindando entre amigos y disfrutando de las cosas simples.

todavía es sábado, los piojos tocan mañana.

y marcos nos abre las puertas de su casa. y estamos en un quincho hermoso, con mesa de pool, mesa de ping pong, mesa que más aplauda.

mientras tomo fernet, un tele muestra el partido que en alberdi belgrano juega contra huracán.y se prende la plancha. y empiezan a llegar amigos de marcos, amigos nuestros. chivitos y salida.

the white stripes. motumbo. cumbia nena.

la madrugada que nos encuentra empujando un auto en pleno montevideo. un auto que nunca arrancó pero tampoco nos detuvo. lo increíble de la escena nos trae una nueva certeza.

nada nos detiene. ninguna ciudad. demasiado peso. bestia de metal.

mañana tocan los piojos y no es poca cosa.

el 7 de la clase 80.

abajo, al centro.

símbolo, referente y figura.

alistado para el gol.

siempre sostuve que hay partidos en los que si yo entrara, aún siendo tan horrible como soy, haría un gol.

me imagino un partido trabado, de esos en los que no sirve el empate. hay que hacer un gol si o si. 0 a 0 y quedan 5 minutos.

el DT se levanta y me llama.

yo estoy en la tribuna, como siempre. a la izquierda de fierro y a la derecha de yago. el DT insiste, apurado, porque no queda mucho tiempo. me hace señas desesperadas para que baje de la tribuna y entre a la cancha. yo le hago un gesto como diciendo "a mi?".

el resto de la gente en las gradas, enloquecida ante la imperiosa necesidad de ganar el partido, me empuja y me dice que "claroooo", que "daaaleeee", que "apurateeee".

mientras logro reaccionar escucho el grito de uno de esos desubicados que nunca faltan: "más vale que hagas el gol, muerto".

y yo que bajo los escalones, recibiendo palmadas.

trepo al alambrado, como en los viejos tiempos y me mando.

sale arriola. yo quiero que salga arriola.

la cancha se viene abajo.

no la toco en los 5 minutos. es más. no la veo.

pero el cuarto hombre levanta el cartel, diciéndole a público y periodismo que adiciona uno más. uno solo. 60 segundos.

córner para belgrano. me hacen un claro penal."me agarran, refer, me agarran!!!".

pero nada.

el ladrón ese me ignora. todos me ignoran. los compañeros no me la dan y los rivales ni me marcan.

centro de suárez y el cabezazo de turus da en el travesaño. la pelota, luego de impactar en el parante, cae envenenada, girando por su efecto. el pique determinará el triunfo o la derrota. el champagne en consecuencia o el desvelo de film zone.

no hay más posibilidades: pica y se va para adentro o pica y se va para afuera. ya no importa mi heroísmo, la nota de torrejón, ni totó gamero poniéndome los auriculares para recibir la felicitación de víctor.

yo sólo quiero que belgrano gane por el cabezazo del rústico defensor, condenado a usar la 13 por el resto de su carrera, pero pirata de ley.

la tarde se define en barrio alberdi. turus héroe o turus villano, dependerá del último vientito. dependerá, una vez más, del destino.

y finalmente la ruta "travesaño - césped" llega a su fin, con la pelota a apenas 6 o 7 kilómetros por hora.

no les puedo mentir. pica y no entra. pero no importa. ahí estoy yo.

para pegarle un zapatazo intrépido, violento y victorioso.

para que la red se infle tanto como el pecho de cada hincha.

para que el grito de la gente cure a los enfermos del clínicas, asuste a los patos en su isla y mueva los archivos del registro civil. gol de belgrano, en el arco de la prefe. para que el pueblo festeje hasta la madrugada.para que el que necesite olvidar, olvide y el que necesite recordar, recuerde.

gol de belgrano, carajo.

para que la pepa y el maxi se abracen y se reencuentren.

si es que todavía no lo hicieron.

brodotó.

31 de agosto a las 4:00 de la mañana.

Amelie es sorprendida por una idea deslumbrante: se propone a encontrar al propetario de la caja de recuerdos donde quiera que este y restituirle su tesoro. decide que: si él se conmueve, dedicará su vida a ayudar a los demas.

sino... pues nada.

La vida es un ensayo de una obra que nunca se va a estrenar

tres.

yo no sé, mire, qué significa para usté la palabra “tres”.

pero hay ciertos casos, hay una combinación, en la que para mi “tres” significa “uno”.

la mayoría de las veces “tres” y “uno” no son la misma cosa.

ejemplo: tres goles le hizo Belgrano a instituto y sólo uno le hizo instituto a Belgrano en el último clásico. sin embargo, no fue empate el resultado del partido, sino triunfo de Belgrano.y derrota de instituto.

pero hay un lugar, un espacio y un tiempo, en el que, dadas ciertas condiciones y presencias, tres son uno.

a mi me gustaría saber de cine. tener habilidad para recordar nombres de actores, directores y hasta productores. pero no logro recordarlos y a algunos hasta ni los conozco. le digo más: a la mayoría ni los conozco. sin embargo, me tomo la copa del medio y casi como por arte de un hechizo, siento que pierdo cabellera, que no necesito medias y hasta me surge el deseo inexplicable de exponer mis partes más íntimas.

síntomas raros, pero que me hacen disfrutar de conversaciones sobre bill murray casi tanto como disfruto habitualmente los goles de matías suarez o las melodías de tan sólo, ruleta y de bicho de ciudad.

esas copas son como jarabes, brebajes de brujas setentonas y bizarras en portaligas, antídotos que te hacen experimentar las sensaciones más nobles y genuinas del aprecio.

tomar la copa de la izquierda no es juego de niños.

O sí.

el síntoma principal es el de la transparencia. pasás a decir lo que pensás con una soltura tan pero tan cargada de inocencia que te termina volviendo culpable y te condena a preso.

Pero no importa.

lo que no funciona es la mentira que rige en la ley, la que te acusa y te encierra. mejor estaríamos si, al menos por un día, todos tomaran la copa de la izquierda. caerían las tropas de su majestad, el norte de la Italia rica, caería babilonia, el gobierno, el cura, la novia, el jefe, el empleado, el intelectual, el cursi, el hippie y el careta.

caerían ante tanta y tan peligrosa espontaneidad. ante tanta verdad.

eso sí, llegarían todos tarde a todos lados.

de la copa de la derecha, vea, mucho no le puedo contar.

pero creo que las tres juntas hacen una.

y, cuenta la leyenda, que si te la encontrás en la soledad de una peatonal oscura, te causa un sorprendente e interminable ataque de risa.

toto.

toto es el de traje, a tu derecha. en el escenario de las pelotas.

a toto lo conocí un día triste pero inolvidable, de esos que además de dolor, dejan cosas importantes y valiosas. su amistad, entonces, es uno de los tesoros que me dejó aquel viaje a santa fé, para ver descender a belgrano.

después de conocernos en esa ruta, recorrimos juntos muchas más.

kilómetros y kilómetros de compañía, charlas y momentos.

toto tiene una fórmula infalible para que la gente lo quiera. se hace querer. es buena gente, pirata y piojoso. toto es un amigo de esos que encajan perfecto para todo tipo de momento. es un amigo para salir y también para quedarse a charlar. para dejar pasar el tiempo y para que el tiempo no pase.

es un amigo para tener al lado tanto en "arco" como en "y quemás".

su sonrisa ilumina la ciudad, desde alberdi o desde el abasto.

toto es de muller.

y para mí, que muller es de toto.

ricky y mi walkman

revista: "qué crees vos que significa el punk?"
ricky: "no sé. no significa nada. o algo abstracto. el punk supestamente es algo feo. yo soy re feo, así que debo ser muy punk"

a ricky lo vi en un recital y aún yo lo recuerdo.
allá por el 95 yo tenía un walkmann que supo darle muchas muchas vueltas a la cinta de "el exceso".
yo me levantaba a las 6:25 y a las 7 menos diez me tomaba el 56, que por aquellos tiempos era marrón y no azul, ni A6.
viajaba al colegio escuchando canciones como el linyera, metamorfosis adolescente, chicas judías, tiempo de morir y las otras. mi preferida era y es "me tengo que ir".
me gustaba dibujar en el banco del aula el logo de flema y una vez me compré un aerosol que lo pintó en una pared junto a la frase "sabiendo que está mal". los pude ver en vivo en villa gesell y aunque estaba solo comenté conmigo mismo lo bueno que estuvo.
después flema desapareció un poco de mi diaria.
a ricky le gustaba mucho codigo morse, la banda de mis amigos nico y pete y de mi hermano el gordo tortuga. ellos se dieron el gusto de ser invitados por ricky y tocaron junto a flema en cemento y en san juan. un sanjuanino se acercó a ricky y le pidió que le firme la remera, a lo que espinoza respondió: "para qué, flema ya fué, no lo escuches más. escuchá código que está bueno".
lo importante es que sabemos que ricky no decía cosas sin sentirlas.
hoy mi walkman está en un cajón.
y ricky también.

el fútbol de los jueves.

El fútbol de los jueves empieza en realidad los lunes o martes, cuando en las bandejas de entradas de cada computadora aparecen los mails de confirmación. tenemos con los chicos un complejo sistema de tres variantes: "juego y como", "no juego pero como" o "juego pero no como".

para mi el que manda los mails más creativos y graciosos es el gordo mauro, seguido por iván. en cambio, mati manda los más aburridos y los menos trabajados.

yo soy el primero en llegar y me pongo a charlar con jota jota, que es "el regente" del establecimiento. jota jota es pelado y por eso le decimos jota jota. su edad es bastante indescifrable. para mi que tiene nada más que 40 pero está realmente baqueteado. mientras él camina rápido de un lado para el otro y yo miro el reloj a cada rato, con jota jota solemos recordar al gordo minito. yo me doy cuenta que a él le gusta que yo le cuente cosas del gordo, porque siempre me pregunta aunque teniendo mucho cuidado de que la conversación siempre sea alegre y no triste.

después de mi llega josé, dps hueso y dps narigón. y al último, bien tarde, pasadas las 22:10 aunque tengamos cancha a las 22, suelen llegar mati, coca, iván, mauro, rulo, etc.

o sea que todos llegan al último.

los partidos suelen salir muy peleados y son definitivamente mal jugados. mauro le pega de puntín, calala te grita fuerte, iván siempre se pelea con alguien y coca es el que mejor juega, aunque ya no es el de antes.

texi, que está lesionado (pero no tiene nada) llega tipo once menos cuarto y se sienta a vernos pero no suele gritar nada, simplemente espera la hora de la comida.jota jota abre la puerta dando por finalizado el partido y siempre nos vamos rápido a comer el asado, que suele comprar hueso o mauro.

comemos ensalada en el fuentón adonde jota jota se lava las patas y casi no comentamos nada del pleito, salvo asombrosas excepciones como el gol que iván hizo aquella noche y por el cual brindamos dos o tres veces.

es imposible no acordarse de minito en el fútbol de los jueves y eso no es malo, sino que es muy bueno. como que seamos felices por cosas tan simples pero tan valiosas.

los de la facu.

los de la facu son amigos mios. y muy buenos.

el que está tomando vino es juanky, un sujeto muy social que tuvo la oportunidad de viajar mucho. de uno de sus viajes me trajo un regalo: una camiseta de fobal. él sabe que me gustan las camisetas de fobal y mucho más si son celestes. lo que no supo nunca es que más aún me gustan si me las regalan. juanky me subió a cococho en muchos recitales y una vez, para los piojos en pajas blancas, llevó porro pero no seda.

el que mira a juanky es el viejo charly. autoproclamado como "un albañil del amor", el viejo charly vendió cocas en el gigante de alberdi y me enseño lo que significa luca prodan. una vez fuimos a ver a las pelotas a alta gracia solos los dos, en el día de su cumpleaños. muchos mitos. trabajamos juntos bastante tiempo y siempre tratamos de ayudarnos mutuamente, hasta que nos cansamos el uno del otro. pero ya volveremos, algún día. al viejo charly lo aplaudieron bien fuerte en agulla & baccetti, porque es muy buen publicitario. eso que nunca comieron un cordero asado por él.

presentes en la noche pero no en la foto, estuvieron el abuelo y cuqui.

no me voy a explayar sobre ellos porque les saqué una foto que más adelante subiré.

ahí les contaré que cuqui es DJ y que el abuelo es peronista.

los que no estuvieron fueron el chino y el santi.

pero a la próxima yunta quizás vayan.

el bosque de burton.

siempre sostuve que tim burton tiene un fetiche con los bosques y los personajes extraordinarios, aquellos que le escapan a la lógica con absurda simpleza. tal es la simpleza de sus personajes, que a todos los que nos complicamos en este mundo nos parecen absurdos e irreales.

acá tenés, tim burton.

un bosque y dos personajes de los tuyos.

mi pequeño homenaje en agradecimiento a tu capacidad de sorprenderme.

abrazo de maxi.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

EL LIBRO DE LOS ABRAZOS. EDUARDO GALEANO.

se armó el quilombo.

nace mi blog.
de una forma realmente egoísta, ya que es principalmente para mi.
ojalá, gratis, lo disfruten también ustedes. me gustaría.
pero es un espacio que creo me va a venir muy bien para expresarme, tratar de escribir y renegar un poco con el diseño.
de eso se trata.
al menos, de algo estoy seguro:
va a ser más placentero que un dolor de huevos.